Недавно, разбирая там вещи, я наткнулась на собственную пожелтевшую книжку ташкентского издательства, открыла и прочла: "Я люблю вас. Эти две старые повести валялись "в архиве писателя" - то есть в кладовке, в картонном ящике, в каком выносят на помойку всякий хлам. - Не знаю, как это случилось, вы совсем не в моем вкусе, и вы мне, в общем, не нравитесь. - тоскливо проговорил я, глядя мимо нее. Я вас люблю. ". И решила ее издать со всем, что в ней есть, - наивностью, провинциальностью, излишней пылкостью. Я села и прямо там, в кладовке, прочитала нынешними глазами эту позабытую повесть. Из серии: Большая литература. Потому что сегодня - да и всегда - человеку все же явно недостает этих банальных, произносимых вечно, но всегда бьющих током слов: "Я люблю вас". Я села и прямо там, в кладовке, прочитала нынешними глазами эту позабытую повесть